004

Pendant une petite heure, je viens de rechercher, en vain, un morceau d’Alan Vega dont le titre m’échappe. Il me semble qu’il y a les mots America ou chain dans ce titre, mais je n’en suis pas sûr du tout, et j’ai toujours eu tendance à mélanger ses titres, comme si toute sa discographie n’était qu’un seul et long morceau qui ondule, au-dessus duquel s’agitent alternativement de petits drapeaux semblables aux vers d’une comptine. Tandis que je cherchais, je me suis souvenu de la fois où nous nous étions croisés dans un ascenseur. Il était accompagné de sa femme et de leur jeune fils, qui à cette époque devait avoir huit ou neuf ans. Nous étions logés dans le même hôtel parisien. J’étais déjà dans l’ascenseur, probablement de retour du petit-déjeuner, lorsque la famille Vega s’est avancée dans la cabine qui n’était pas si grande, en dépit des quatre étoiles de l’hôtel, si bien que je me suis presque retrouvé à dix centimètres des uns et des autres. Le garçon était au centre, encadré par ses parents qui lui faisaient la leçon: « Tu ne peux pas te comporter comme ça, murmurait Alan d'une voix toute douce, cela ne se fait pas, voyons. » 
Le petit regardait le bout de ses baskets en soupirant.

003

La semelle de ma basket droite est en train de me lâcher, elle s’est décollée à l’avant, la chaussure bâille comme celles de Buster Keaton. J’ai vaguement envisagé de la rafistoler à l'aide d'un vieux tube de Patex, avant d’abandonner – le bouchon a séché, impossible de l’ouvrir. Il serait plus raisonnable d’acheter une nouvelle paire, je surfe sur les sites mais les modèles sont trop nombreux, les couleurs et les textures infinies, trop de choix. Je vais plutôt préparer une tasse de thé. 

002

La nuit passée, Connan Mockasin et moi étions invités à un concert improvisé dans un boui-boui de campagne, une sorte de grange avec le public assis par terre. Nous devons interpréter nos chansons en commun. Connan est à la basse, quelqu’un me tend une guitare violon où il ne reste que trois cordes – Pas grave, dis-je, ça ira bien comme ça. Je passe une bonne vingtaine de minutes à montrer les accords de ma chanson ‘Cotone’ à Connan – le final est un peu fourbe, avec une descente en demi-ton. Je m’aperçois qu’il y a une tête de chef indien (Sitting Bull ?) imprimée sur le manche de ma guitare, sur l’accord de sol. Connan pointe son doigt à cet endroit et dit :« He was really the king of queer ». 
La corde fait « Chtong ! » sous son doigt. 

001

Les toits en pentes sous le soleil. Dans le carreau de la fenêtre, le reflet d’un gros nuage bouge au ralenti. Il est dix-huit heures quinze, en août, mais la lumière ne me donne plus de repères précis, il pourrait aussi bien être midi.
Mon fils frappe à la porte.
Nous buvons du rosé.